Sentido

Eu tive um sonho.
Alguém estava morto dentro da minha casa. E ninguém sabia.

Enquanto eu perambulava, vivia minhas coisas, alguém dava o último suspiro. E só depois de eu já ter entrado no quarto onde o alguém estava morto, me olhar no espelho sem ao menos olhar para o alguém, e ter saído, é que deram conta da morte.
Quando souberam da morte, deram um jeito com o corpo. Eu não queria nem olhar, pois não gosto de ver corpos sem vida. Mas, enquanto isso, andando pela casa, achei o bebê do alguém. O bebê órfão. E comecei a cuidar dele. Ou tentar. Pois o bebê era totalmente difícil. Antes de acordar do sonho, eu dava o bebê para outra pessoa tentar dar um jeito, pois eu mesma não conseguia cuidar.

Acordei às 5h da manhã desse sonho estranho. E agora que escrevo sobre ele, uma hora depois, as coisas parecem se entrelaçar e fazer sentido.

O que eu penso? É que somos responsáveis, ou deveríamos. Há muita coisa à nossa volta e que não nos damos conta, ou não queremos. Fechamos os olhos, tropeçamos nas coisas que mal olhamos, só temos tempo para nós mesmos, para o nosso espelho. Não é preciso ir tão longe, não é preciso se sentir responsável pela fome das crianças da rua 18 da Angola. As coisas estão mais perto, estão na sua própria casa, são os seus próprios amigos que tentam estar do seu lado e você não enxerga.
Não queremos ser responsáveis. Passamos a bola para outro. Porque é difícil, porque é feio, porque não está de acordo com nossas frescuras, e o mais fácil é passar para outro, fechar os olhos e continuar perambulando sem sentido. O que não nos damos conta é que tudo o que passa por nós é para nos dar um sentido. As coisas morrem ao nosso lado, mas deixam vestígio. Não adianta fugir, a ferida pode curar por baixo da gaze, mas uma hora você vai encarar a cicatriz.

São 6h. Um novo dia nasce. Faz sentido para você?

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"Não quero ter a terrível limitação de quem vive apenas do que é passível de fazer sentido. Eu não: quero uma verdade inventada." Clarice Lispector

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